Красивый юноша стоял у обрыва над пропастью и взирал угольно-чёрным, тяжёлым взглядом на рождение новой ночи. Его волосы цвета вранова крыла, волной спускающиеся с широких плеч и ниспадающие на мускулистую грудь, отливали красными бликами кровавого марева заката.

Светило село за горизонт, оставляя теням ночи свою вахту. Лишь последний луч выхватил из мглы фигуру того, что любовался закатом. Или это был уже не тот юноша?

читать дальше