Запахи... Это всё они, я знаю. Вся моя история - это запахи.
И сладкий, приторный, чересчур приторный и от того тошнотворный и кружащий голову запах свернувшейся крови на полу уже забытой московской кухни, и запах сосисок в тесте в вагоне электрички с двумя операми и колодой карт по дороге в захолустный городок. И запах гари, который я пытаюсь забыть, как нечто несуществующее в природе. И свежий, острый дух всех моих весен, которые несли в себе каждая - новый виток нескончаемой спирали тех приключений, что навлекает на себя моя пятая точка.
И запах бергамота, источаемый чаем в любимой, давно разбитой чашке. И запах больничных коек, лекарств и снова крови, только не сладкий, а какой-то ровный и нейтральный. И запах можжевелового масла от любимых рук, тонкий запах прикосновений к моим плечам.
Я жадно втягиваю ноздрями каждый запах и привязываю, где-то глубоко в подсознании, к каждой значимой, и не очень, ситуации, к каждому витку спирали.
А уловимый еле-еле тончайший дух черносмородиновых листьев от кожи, запах кофе и холодного морса по утру заменяют мне так долго ожидаемые объятия, ноты твоих губ и твои слова о том, как ты ждал этого момента.
Весна пахнет неопределенно. Весна пахнет любовью. Я люблю тебя.