Сотни километров позади. Ещё несколько сотен - впереди. Ноябрьская мутная предвечерняя даль.
Ты жмуришь глаза, переключая волны магнитолы. Музыка лишь слабо улавливается подуровнями твоего воспаленного сознания. Сон. Нет, явь. Но спать безумно охота. Ты держишь обе руки на руле, непринуждённо(о! как я люблю твои руки на руле!), расслабленно. Я не пишу тебе - держусь. Экономлю эмоции. Скоро родные Ставропольские просторы. Скоро я стану совсем далеко.
Мои руки вспоминают тебя и клацают по клавиатуре, как заведенные. А на кухне у меня блинчики с капустой, в комнате - пустая незастеленная кровать и скучающий по тебе Гошка.
Возвращайся скорее.
До чего ты доводишь моё высокомерное и непокорное Я? До вот таких постов с розовыми соплями и вздохам под нашу общую музыку...
Вокруг - паутина. Сеть, сплетенная из далеких людей, чужих чувств и амбиций, случайных смайлов и ярких, но чуждых фраз. Лишь немногие могут проникнуть внутрь меня, за что им спасибо.
Мы с тобой по разные стороны этого, даже если ты рядом.
Но ты принадлежишь мне, сегодня, завтра, через месяц. Дальше астральное зрение моего Я почему-то слепнет.
Ты говоришь, что всё будет хорошо.
Ты говоришь...
Я слушаю.